Это был очень странный день. Неправильный... Нетипичный.
Неделя прошла однообразно - солнце, чтение, тепло, позитив, всё хорошо. Сегодня же...
Как будто осень внезапно ворвалась раньше срока и начала диктовать, как жить. По её, обрывочным, унылым правилам.
Ты сидишь и вместо того, чтобы впитывать в себя лучи солнца, отчаянно мёрзнешь, как снаружи - от температуры окружающей среды и язвительного ветра, так и внутри - от вынужденного одиночества и какой-то недосказанности. А облака, тем временем, упрямо застилают прежде ясный небосвод.
Даже книги, раньше затягивавшие в свой мир, игнорируя горести и печали, теперь отталкивают воистину зимним холодом. Жутко хочется снега, морозного января и закутаться во что-нибудь, но сейчас-то не сезон.
Новость о смерти Рэя Брэдберри застигла меня неожиданно, мягко ударив по затылку. Так, мимолётом. Ощутимо выбив из колеи.
Не сказать бы, что я прочитала много его произведений. Что уж там, всего одно. Одно единственное. "И грянул гром" энное количество лет назад. В ту пору, когда я буквально заглатывала книги, не вдумываясь.
Брэдберри научил читать, думая. Тогда-то и пошёл где-то внутри механизм, благодаря которому я не просто осознанно вожу взглядом по строчкам, запоминая слова, а вижу гораздо большее. То, что спрятано за формой. Суть.
Возможно, это знак судьбы. Достаточно жестокий, но довольно явный. По крайней мере, теперь-то уж я знаю, на что потратить бездну свободного времени этим летом.
На Рэя Брэдберри.